Умирает бумага в огне, но мысли умрут только вместе с моим ничтожным существованием, ставшим еще более приземленным теперь, по сравнению со стихией, по сравнению с самим бытием. Здесь поменялось все и меняется еще больше с каждой секундой.
Каждый раз, засыпая, я вижу одно и то же место - белые стены, мигающие лампы на потолке, множество дверей и меня вводят в одну из таких. И всякий раз сон обрывается от стука закрывающейся двери, от хлопка, означающего звук пронзающей мою голову пули. И то же лицо - темноволосая девушка, стрелявшая в джунглях...